В комнате, с видом на огни сотен других комнат, Лежат стихи и только лишь они помнят, Как все начиналось, как это было Как зарождалось чувство, как набирало силу, Как юный поэт вечером, почти ночью, Сидел над бумагой грустный очень, Как подавлял в руках дрожь, что искожала почерк И как писал, глядя в небеса между прочим, Как он исписывал листы, изливая душу, Как ко всему вдруг остыл и никого не слушал, Как он писал, жил стихами, жил одной любовью Как он писал:"Я люблю! Я живу Тобою" И как в ответ слышал он "Это все напрасно..." Слышал он:"Не люблю..." и любовь угасла... Нет, не угасла все же, лишь потеряла смысл. Он не заметил даже, как все прошло быстро Вдруг раствориось все: солнце и небо, птицы. Он полететь хотел...Чтоб об асфальт разбиться. Окно открыто, в комнату дует ветер, Он очень рано встал, слезами солнце встретил, Он дописал лишь стих, писал про ту что снится И, сделав шаг в окно,расправил крылья птицы...
